Auguri, fenice.

[siegfried1]

E dopo non so quanto anni, torno.
Scusate se la qualità è scesa ma è una vita che non scrivo più.

Dieci minuti alla mezzanotte.
Il salone ovale delle feste era pieno.
Camerieri in giacca bianca e guanti andavano e venivano riempiendo coppe e bicchieri.
Le persone sedute ai tavoli chiacchieravano scambiandosi auguri.
Qualche coppia ballava, al centro della sala, sulle note dell'orchestra - abiti da sera, calze velate, tacchi alti, gioielli - altri lanciavano coriandoli, ridendo.
Uno di loro, però, non rideva.
Fumava il suo havana in silenzio, il viso in ombra a dispetto delle luci colorate che rallegravano la sala.
Un cameriere, sbucato chissà da dove, gli riempí il bicchiere.
Dom perignon, solo il meglio per gli ospiti.
Lui preferiva il taittinger, ma che importava, organizzazione di merda.
Beh, pazienza.
L'uomo in smoking spense il sigaro in un pacchiano portacenere smaltato, si alzò dal tavolo - ne aveva abbastanza e la voglia di ridere era finita anni prima - col bicchiere di champagne in mano, per andare a pisciare.
Gli altri nemmeno se ne accorsero, continuavano a ridere e scherzare come i vecchi idioti che erano, ridicole mummie ubriache con cappelli di carta in testa e trombette in bocca.
Aveva sessant'anni, l'uomo, pochi e grigi capelli in testa e un giro vita non proprio invidiabile.
Ma si vedeva che era stato, che era ancora vigoroso.
E il suo vestito era di ottimo taglio, i diamanti che scintillavano sulla spilla e sui gemelli erano purissimi.
Camminando lungo il corridoio che dal salone portava ai bagni non fece troppo caso agli ubriachi che brindavano alla sua salute né a quelle due ragazze che gli sorridevano in abiti succinti.
Quanto ai quadri, erano gli stessi da anni.
Belli, sì, ma anche la bellezza può stancare con l'andar del tempo.
Entrò nel bagno, posò a terra il bicchiere, se lo tirò fuori e scaricò un getto giallastro.
Canticchiava un vecchio motivetto, stonato, più per coprire il rumore della pisciata che per se stesso.
Qualcuno - non ricordava il suo nome - gli sussurrò qualcosa all'orecchio.
Pochi minuti al brindisi, ancora, non poteva mancare, gli ospiti aspettavano blablabla.
- arrivo.
L'altro annuí, poi tornò sui suoi passi vacillando un poco.
Finalmente fuori dai piedi
Qualche goccia di piscio finí nel bicchiere.
L'uomo si scrollò l'uccello, lo rimise nelle.mutande, raccolse il bicchiere e lo avvicinò alla bocca.
Poi sogghignò e lo lasciò cadere a terra, uscendo.
Mi avevate preso per un idiota?
Non tornò nel salone, ma proseguí lungo il corridoio, verso la porta che dava accesso al tetto.
Salì le scale, aprí una porta di metallo e si ritrovò in terrazza.
Sotto di lui la città era in attesa dell'anno nuovo.
Se ne percepiva quasi la tensione, il silenzio prima del balzo, prima di illuminarsi a giorno per i fuochi.
Prima, eh sì, che si sentissero le sirene delle ambulanze e della polizia.
Sul cornicione del trentesimo piano, la notte davanti a lui divenne giorno.
E ricordò, come ogni anno.
E come ogni anno vide se stesso, giovane, con la sua armatura che pareva di fuoco liquido.
Eh, che tempi erano quelli!
Si vide tornare sulla terra, dentro una bolla, insieme ai suoi amici e compagni.
Ricordò che non voleva tornare, non voleva lasciare da soli il Pegaso e la dea.
Non voleva lasciarli morire, ma non aveva scelta, nessuno aveva ascoltato le sue proteste.
E così era tornato sulla terra, dopo gli altri.
E aveva visto i suoi amici, i suoi compagni al suolo, feriti o morti.
Marin e Shaina, con le maschere spezzate.
E i bronzelli falliti - li chiamava così, a quei tempi - schiantati.
Perché lì la guerra non era finita.
Era stata grande la sua ira, e per lui era stato facile recuperare le energie.
Li aveva uccisi, i suoi nemici, arsi vivi in un unico, fiammeggiante, battito di ali.
E quando aveva rialzato la testa, quando le energie erano finite, dietro le colline di Atene non c'era più nessuno.
Il nemico era distrutto, in fuga, per non tornare mai più.
Ma era costato caro.
Dragone e cigno erano morti, presi alle spalle come non meritavano.
Suo fratello respirava ancora, sputando sangue lo guardava negli occhi.
Quel giorno si salvò, per morire di cancro dieci anni dopo, intubato, povera cosa di nemmeno trenta chili.
Poi erano arrivati Pegaso e la dea.
Lui era un vegetale, e da quanto ne sapeva tale era rimasto, chissà in quale ospedale.
La dea se n'era andata, la guerra era finita, non serviva più che restasse in questo mondo.
Perché questo è il mondo degli uomini, no?
Già...
Era rimasto solo.
Di tutto aveva voglia tranne che di mettersi a ricostruire, a cercare altri come lui, ad addestrarli.
Magari avrebbe dovuto farlo, ma che cazzo volevano da lui?
In questo mestiere - che nemmeno si era scelto - non esisteva previdenza sociale.
Aveva preso il primo aereo, per Charles de Gaulle.
Per un poco aveva lavorato per il governo.
In fondo perché no, si era detto, era quanto più somigliava ad un supereroe.
E se c'è una cosa che a questo mondo non manca è la guerra.
Ma si era stancato presto.
Aveva combattuto per un ideale, ora uccideva per denaro.
Il denaro di qualcun altro.
Erano venuti gli incubi. E la vodka non li aveva cacciati.
Come non lo aveva fatto la coca.
Allora si era messo in proprio.
In sordina, per non farsi trovare.
Almeno all'inizio.
Ma poi che cosa sarebbe mai successo se lo avessero trovato?
Che risate immaginarsi un'irruzione dei flic, con le armi e tutto.
C'era da scompisciarsi. E allora...
Rapine.
Estorsioni.
Omicidi.
Per sé, stavolta.
Era diventato potente.
E ricco, molto ricco.
Pochi anni, a dire il vero.
Pochi anni per fare quello che fanno tutti, darsi al crimine e sperare di durare quel tanto che basta per tornare nella legalità.
E ora, infatti, aveva una ferrari - tre, in effetti - un attico, una villa al mare, una in montagna, una scuderia - i cavalli da corsa gli erano sempre piaciuti - e diverse partecipazioni in svariate aziende.
Ma era rimasto l'ultimo.
Meno dieci...
Si era dannato per noia, per male di vivere.
...nove...
Aveva tante cose, e tutte lo annoiavano. Solo.
...otto...
Dov'erano gli amici di un tempo?
...sette...
Dov'era la grande impresa, ora che nessuno era rimasto per ricordarla?
...sei...
Dalla tasca della giacca estrasse una pistola. Gli piacevano quelle a tamburo.
...cinque...
Alzò il cane.
...quattro...
Si ficcò la canna in bocca.
...tre...
Bang.
...due...
Il suo corpo cadde dal cornicione.
...uno...
Con fragore, atterrò sul cofano di una maserati parcheggiata.
Ma nessuno se ne accorse, perché i botti, le luci e gli allegri auguri coprirono il rumore.
Buon anno a tutti. Buon anno, fenice!
E poi si alzò, si  riaggiustò camicia e papillon.
Niente macchie di sangue.
Fottuta fenice che risorge dalle ceneri.
Come ogni, maledetto, primo gennaio.

[Gemini Saga]

Ciao @siegfried1, piacere di rileggerti tra l'altro con questa tua nuova Innanzitutto buon anno, tra l'altro era davvero tantissimo tempo che non scrivevi più sul forum, controllando addirittura l'ultimo tuo post risaliva al lontano 2012. La Terza Casa come vedi è sempre aperta, quando vuoi sempre lieti di rileggere questi tuoi scritti.

[siegfried1]

Vicissitudini varie.
Ma ho pensato di farmi rivedere.
Grazie per il bentornato

[LU RE]

ZIO FRIDO??????? SEI TU???
Come va?? Sono.....S....a....X...i......

[siegfried1]

Sono proprio io, oui.
Ed è un piacere rivedervi

[LU RE]

Bellissima Fan
Grande Ikki!

[siegfried1]

È scazzato nei confronti della vita quasi quanto me...
Ma lo capisco

[LU RE]

che ti  e' successo? vuoi parlarne via PM?

[siegfried1]

Rischierei di annoiarti a morte ma...ok.
Mettiti comodo e tieni vicino un secchio di gin tonic

[genesis]

Bentornato a scrivere e diciamo che il tuo tocco si riconosce sempre.
Bella come sempre, ma triste e veramente malinconica.

Se vuoi parlare con qualcuno dovrei essere tornata in qualche maniera, non sempre, non tutti i giorni, ma ci dovrei essere

[siegfried1]

Beh, ce lo sai che chiacchiero sempre con piacere