Il tempo non perdona

[siegfried1]

C'è un piccolo bar, da qualche parte, in europa.
Dico da qualche parte perché, strano a dirsi, sembra essere dappertutto e in nessun posto.
La porta è piccola, di solito dietro una scala anti incendio o in un vicolo buio o vicino a una fermata della metropolitana.
Non ci sono insegne, niente luci o vetrine e può capitare di passarci davanti, senza sapere di cosa si tratta.
Dopotutto è solo una porta come un'altra, no?
Insomma, ci si può entrare solamente se si sa cosa cercare.
Fateci un giro, però, se vi capita e dite pure che vi mando io.
In questo caso vi sarà facile arrivarci.
Bussate ed entrate, sarà il barman in persona ad accogliervi.
È un uomo gioviale, alto e vigoroso nonostante l'età - si dice abbia quasi settant'anni - lo abbia reso decisamente corpulento e adiposo.
È un po' duro d'orecchie, dovete alzare la voce se volete bere.
Se siete capitati lì per caso, non prendete un tavolo.
Anzi, non prendetelo e basta.
Sono tutti prenotati.
Può sembrare strano, soprattutto la mattina quando è vuoto.
Ma sono tutti prenotati.
E poi le storie migliori si sentono al bancone.
Accomodatevi, ordinate da bere - a proposito, il whisky sour è particolarmente buono - e aprite le orecchie.
Non dovete avere fretta, la giornata è appena cominciata, le luci non si sono ancora abbassate.
Di solito il primo ad arrivare è un tizio molto alto e sempre incazzato.
Un inglese, si dice.
Pressappoco ha la stessa età del barman ma a differenza sua è completamente pelato.
Si siede in fondo, senza dire una parola e aspetta che il barman gli porti una bottiglia di scotch.
Poi accende un mezzo sigaro, apre il giornale e legge per ore il programma delle corse mentre il livello del liquore nella bottiglia scende visibilmente.
Non che sia un problema, comunque, è solo la prima della giornata anche se nessuno lo ha mai visto ubriaco.
Il barman, a questo punto, vi chiederà qualcosa su di voi.
Niente di impegnativo, ve l'ho detto, no, che è un tipo gioviale?
Vi ascolterà interessato mentre pulisce il banco - o qualche bicchiere - ma prima di potervi rispondere entrerà un altro cliente.
Questo è più simpatico, però.
Deve essere una specie di musicista, o forse lo era, difficile che ne parli.
Ma è lui che si occupa di non fare mai tacere il jukebox.
Sopra il suo tavolo c'è un quadro.
Una bella scogliera su un mare calmo.
Ogni tanto si gira e lo fissa, poi cambia canzone.
È un tipo dai gusti fini e beve solo vino.
A questo punto, senza che lo ordiniate, vi arriverà il secondo bicchiere.
E, vi sembrerà strano, ma sarà esattamente quello che avreste ordinato.
Anche il barman si versa da bere - di solito qualche terrificante, pacchiano cocktail caraibico - e brinda con voi ridendo forte.
E poi il locale inizia a riempirsi.
C'è un tavolo da quattro, in un angolo illuminato.
E quattro anziani signori giocano a carte.
Si vede che ci tengono, sono sempre eleganti.
E se li senti parlare, pare di essere in una barzelletta.
C'è un italiano con la faccia da criminale, un francese snob, un greco mascellone e un cinese che sembra aver conosciuto di persona i faraoni.
Non fate troppo caso alle loro imprecazioni quando qualcuno fa una giocata sbagliata, sono anziani, dopotutto.
E comunque fanno molto più casino quelli che li guardano giocare.
Cinque minuti dopo, in genere, arriva un tedesco.
Un tipo alto, distinto.
Deve essere parecchio benestante, pare che il rombo della sua ferrari si senta da chilometri.
A guardarlo direste che non possa avere più di venti, venticinque anni, ma, questo sì che è strano, vi sembrerà quasi una finzione.
Gira voce che sia...come dire...invulnerabile.
All'invecchiamento.
Assurdo, vero? Cosa non direbbe la gente piuttosto di ammettere di aver fatto qualche ritocco.
E poi, a guardare bene, potete vedere il segno del bypass sul suo petto, non chiude mai la camicia.
Ogni tanto lo raggiungono due donne.
Due donne, già, e anche loro devono aver lasciato una discreta fortuna nelle mani di chissà quale chirurgo, ma bisogna ammettere che, almeno da lontano, il risultato è sorprendente.
Bastardo fortunato.
Bevono birra rossa. Tanta.
In ogni caso, il locale si anima.
Arrivano altri avventori.
Un attempato playboy con una rosa all'occhiello, un nobilluomo pieno di rimpianti al cui dito scintilla un pesante chevalier di ferro e ametista, un bizzarro attore di teatro col cilindro in testa, un'aristocratica signora dai capelli nerissimi che fuma in continuazione da un bocchino chilometrico.
Non è mai sola, c'è sempre qualcuno che offre per lei, nonostante sembri tanto infelice.
E infine un tipo arcigno senza un occhio - anche lui, di tanto in tanto, si gira verso il quadro - che fissa in cagnesco un vecchietto segaligno con una notevole zazzera nera e il fuoco negli occhi.
Nessuno sa perché non si siano simpatici, non si sono mai rivolti la parola.
Comunque, sanno tutti, no, cosa succede
quando si mettono tanti vecchi insieme?
Diventano nostalgici.
E allora iniziano a parlare e se avete un poco di sale in zucca li state ad ascoltare.
Non credete a tutto, però.
Non in senso letterale.
Amano parlare per.metafore. O forse sono solo un po' rincoglioniti.
Ricordano di quando erano giovani, quando erano soldati.
Oh, non fate quelle facce. Anche se non lo sapete, c'è e ci sarà sempre una guerra da qualche parte.
E infatti parlano di vittorie, di sconfitte, di compagni perduti.
Di quello che si rialzava sempre, non importa con quanta forza lo mandassero a tappeto.
E vinceva. Vinceva sempre.
Se la passa male, ora, è un vegetale da qualche parte, nel sud.
Ma doveva essere davvero un osso duro se persino il barman sembra a disagio.
Poi c'era quello saggio - si spogliava sempre, ad un certo punto, e piaceva alle donne - il sovietico che era sopravvissuto al naufragio - ora vive in sud africa, con la moglie - e quello sensibile, che aveva sempre una parola buona per tutti.
E poi si fa il silenzio.
Perché ce n'era un altro. Uno che metteva i brividi.
Uno che parlava poco, accompagnato dalla paura.
E dalle fiamme e dalla follia.
Nessuno ne sa più niente, ma pare sia ancora vivo.
La donna dai capelli neri sospira, poi butta giù d'un fiato il suo bicchiere di snow queen.
Le canzoni si fanno più malinconiche, qualcuno asciuga una lacrima, l'inglese pelato si fa scappare una bestemmia, l'ennesima scommessa persa alle corse.
Il barman lancia un altro giro - bevi, ragazzo, offre la casa - e i vecchi tornano a parlare.
Ora ridacchiano, si sfottono bonariamente l'uno con l'altro.
Gli ultimi ad arrivare sono due fratelli.
Si dice si detestino e infatti siedono sempre a due tavoli diversi e non si parlano mai.
Però uno di loro, appena arriva, prende uno dei libri sullo scaffale e si mette a leggerlo ad alta voce.
Suo fratello non ci vede più.
Altro giro, altra canzone.
Ora il locale è pieno, trovare un posto al banco sembra impossibile.
Silenzio, adesso.
Una rossa prosperosa - ai suoi tempi deve averne fatti ammattire parecchi, di uomini - sale sul banco e inizia a cantare.
La voce è un poco arrochita da alcol e tabacco ma non è niente male.
E non è sola.
Una bionda - anche lei, ai suoi tempi, doveva avete la fila fuori da casa - sale sul palco insieme a lei.
Balla al ritmo della musica, facendo schioccare una frusta.
Gli uomini applaudono ogni volta in cui una coscia fa capolino dallo spacco del vestito.
E chiedono il bis.
E poi un altro.
La fumatrice dai capelli neri se ne va.
Eh sì, si è fatta sera.
Non sembrava, vero, che fosse passato tanto tempo da che siete entrati?
E infatti, pare, che il tempo non passi quando si è in buona compagnia.
Vi sentite stanchi?
Oh, andiamo, bevete ancora un altro bicchiere.
L'ultimo della serata, d'accordo?
Domani sarà un altro giorno, chissà dove si troverà la porta del bar.

[Scarlet]

Affascinante questo racconto! Ricco di mistero e di tanta buona quotidianità. Tutti tipi unici trovano quel bar, o forse era destino che lo trovassero? Come se il bar sapesse esattamente di cosa avevano bisogno, proprio come quando arriva il secondo bicchiere!

[siegfried1]

Non lo so, ma ci ho bevuto un dirty martini niente male.
La prossima volta mi metto a giocarci a carte.
Tornando serio (lol) è una scena che mi sono sempre.immaginato.
Da qualche parte esiste un posto, ne sono sicuro, dove i cavalieri invecchiati si raccontano storie.

[Scarlet]

Non lo so, ma ci ho bevuto un dirty martini niente male.
La prossima volta mi metto a giocarci a carte.
Tornando serio (lol) è una scena che mi sono sempre.immaginato.
Da qualche parte esiste un posto, ne sono sicuro, dove i cavalieri invecchiati si raccontano storie.

Sarebbe bello! Non bevo e non so giocare a carte, ma se lo trovi fai un fischio ci vengo anche io, così mi insegni a giocare a carte mentre mi pappo un gelato al tartufo enorme!

Scherzi a parte, un posto del genere sarebbe bellissimo, e quel che hai scritto potrebbe gettare le basi per un punto da inserire in una possibile nuova serie dei Cavalieri! Non sarebbe bellissimo se ci fosse davvero??? Conosceremmo bene un sacco di aneddoti sui cavalieri e sulle loro vite! Altro che flashback da una pagina by Kurumada!

[siegfried1]

Temo non li leggerebbe nessuno.
Non ci sono combattimenti, sono situazioni piuttosto crepuscolari...mah.

[Scarlet]

Temo non li leggerebbe nessuno.
Non ci sono combattimenti, sono situazioni piuttosto crepuscolari...mah.

Be', inserito in un manga in cui ci sono pure quelli, perché no? A me piacerebbe tantissimo!

[siegfried1]

Facciamo una petizione

[Scarlet]

Facciamo una petizione

Lo penso davvero che il tuo bar sarebbe un ottimo elemento da inserire in un'ipotetica serie, tra una battaglia e l'altra! Quindi io firmerei di certo! 

[genesis]

ti sei dato al tono malinconico? gli anni passano per tutti 

A parte questo, bello il bar, non credo che lo vedremo mai in nessuna opera sui Saint, non credo che arrivino alla pensione ma fa piacere pensare che qualcuno ce la possa fare

[siegfried1]

Ah, non me ne parlare, sto visibilmente rincoglionendo.
Diciamo che racconto storie in cui mi posso.immedesimare

[Scarlet]

Il bar è per tutti, e poi i Saint vengono investiti a tutte le età, i Gold anche a sette anni!

[siegfried1]

Solo che tutti quelli presenti sono morti.
Tranne uno.
Ma c'è una spiegazione, in realtà sono tutti attori.

Penso che la farò, prima o poi, una fanfic con loro che arrivano nei teatri di posa, timbrano il cartellino, recitano, discutono nelle pause caffè and so on

[Scarlet]

Solo che tutti quelli presenti sono morti.
Tranne uno.
Ma c'è una spiegazione, in realtà sono tutti attori.

Penso che la farò, prima o poi, una fanfic con loro che arrivano nei teatri di posa, timbrano il cartellino, recitano, discutono nelle pause caffè and so on

Scrivi, scrivi! Che noi non vediamo l'ora di leggere!!

[genesis]

Solo che tutti quelli presenti sono morti.
Tranne uno.
Ma c'è una spiegazione, in realtà sono tutti attori.

Penso che la farò, prima o poi, una fanfic con loro che arrivano nei teatri di posa, timbrano il cartellino, recitano, discutono nelle pause caffè and so on

Scrivi, scrivi! Che noi non vediamo l'ora di leggere!!

Esatto