Uno strano giorno

[siegfried1]

Cos'è che avevano detto, gli alti comandi, a fine estate?
Ah, già.
"La guerra non durerà più di qualche settimana, sarete tutti a casa, vincitori, per natale".
Era il ventiquattro dicembre, ora imprecisata del primo pomeriggio - quindi tecnicamente non ancora natale - e il tenente Schiller era seduto nel fango.
Col culo ghiacciato, in una buca nella terra di nessuno nata da una palla di cannone.
Chissà se i suoi genitori erano le artiglierie tedesche o inglesi.
Ah, giusto, a proposito di inglesi, il tenente ne aveva per l'appunto uno davanti.
Condividevano la stessa buca, erano entrambi feriti - non gravemente ma quel tanto che bastava da muoversi con difficoltà - ed entrambi si puntavano la rispettiva pistola alla testa.
Un tedesco e un inglese in uno stallo alla messicana, pareva una barzelletta se fosse stata raccontata in un'osteria invece che nel bel mezzo di quella che i posteri avrebbero chiamato la grande guerra.
Il tenente ci aveva anche provato a fare conversazione.
Ma vuoi il fatto che nessuno dei due capiva una parola di cosa dicesse l'altro, vuoi la naturale sfiducia nei confronti di chi sta lì per ammazzarti, alla fine gli argomenti si erano esauriti presto.
Gli pareva di aver capito che l'altro si chiamava Charles...Charles qualcosa...che veniva dal Wessex, che non aveva figli - troppo giovane - e che era caporal maggiore.
Blablabla.
La pistola nella sua mano iniziava a pesare, e quel che era.peggio, la temperatura si stava sensibilmente abbassando.
Ogni tanto si sentiva il crepitio, chissà dove, di qualche mitragliatrice.
O l'abbaiare secco di un fucile.
Ma le artiglierie tacevano.
E nessun uomo urlava il suo dolore per la perdita della gambe.
O della faccia.
Si sarebbe detta una tregua.
E ai vecchi tempi sarebbero arrivati i suoi uomini a prenderlo per portarlo in infermeria, come quelli del caporale, senza rischi.
Si sarebbero salutati cordialmente e magari si sarebbero ritrovati sul campo un mese dopo.
O magari mai, o magari si sarebbero ammazzati la mattina successiva.
Ma come cristiani, perdio, non come animali che campano in mezzo a fango, ratti e merda, nelle trincee.
Dimenticando le buone maniere, dimenticando di essere uomini.
E invece stavano lì, tutti e due, sanguinanti a tremare dal freddo sperando di avere quel briciolo di energia in più per sparare quando l'altro, esausto, avrebbe lasciato cadere a terra la pistola.
Schiller pescò dalla tasca del cappotto un accendino ammaccato e una sigaretta magra.
Con fatica la portò alle labbra e la accese con una mano sola.
Sperava di scaldarsi un po'.
Il caporale lo guardava. Si vedeva che ne avrebbe fumata una con piacere ma, per giove, se la voleva doveva abbassare quella maledetta pistola.
Tentò.di farglielo capire.
Con successo, dovette ammettere.
Il risultato fu che il caporale aggiustò il tiro della sua arma.
E probabilmente dedicò a sua madre qualche colorito insulto albionico.
Al diavolo.
Schiller tirò l'ultima boccata, assaporandola come un tesoro raro.
L'ultimo raggio di sole era sparito, dei suoi.uomini non c'era traccia.
L'aria tagliava.
Chissà che stava combinando, ora, sua moglie?
Era a casa? In chiesa? Da sua madre?
Magari stava cucinando.
Forse gli stava scrivendo.
Oppure era ancora convinta della fine della guerra entro Natale ed era ad aspettarlo alla stazione.
Cara Hilde...
Vaffanculo.
Col cazzo che crepo di freddo!
Col cazzo che crepo da solo!
Ci mise tutte le sue forze, la pistola puntata alla testa del caporale.
L'inglese sbarrò gli occhi, terrorizzato, e alzò la sua.
Click fece il cane tedesco.
Clunck rispose il cane inglese.
Ciao, ciao.
Bang.
Boum.
...
Ma cosa...cosa?
Due uomini stavano in piedi davanti a loro.
Si fronteggiavano, sembrava che ciascuno dei due proteggesse uno di loro.
Quello che lo proteggeva gli dava le spalle, poteva solo vedere che era alto e biondo.
L'altro era altrettanto alto, coi capelli di un colore strano e un terrificante monociglio.
Entrambi erano infagottati in pesanti mantelli, non sembravano soldati ma che cosa avrebbero potuto essere per girare liberamente nella terra di nessuno?
E poi...oh mio Dio.
Monociglio aprì la mano. C'era la sua pallottola.
Sorrise all'uomo di fronte a lui, lasciò cadere il proiettile, poi si chinò per esaminare il caporale.
Anche il biondo si era girato verso di lui e chinato, ora poteva vederlo bene.
Era un bell'uomo, più giovane di lui.
- come stai, Helmut?
Parlava un tedesco perfetto e...
- aspetta, come sai...ci conosciamo?
L'uomo sorrise.
- ci siamo già visti. Scusa il ritardo, fammi dare un'occhiata a quella ferita.
- oh, grazie al cielo, meno male che...ehi...
Il bavero del cappotto si era abbassato e il tenente aveva visto una sorta di...di armatura sotto la lana.
Scura, poderosa. Ed era già strano.
Ma poi, vicino al collo, c'era il proiettile inglese.
Schiacciato.
Sulla carne.
Niente sangue, né urto, né penetrazione.
- non ti ha mancato. Chi sei tu? Chi...
E un gelo pungente gli stritolò la gamba, facendolo quasi svenire, bloccando il sangue sulla ferita e costringendo i lembi a...
Luce.
La ferita era scomparsa.
I due uomini erano scomparsi.
Il caporale era in piedi. Guarito. Come lui.
Si guardarono, stringevano ancora le pistole.
Lentamente, le ficcarono nei foderi.
Iniziava a nevicare.
Grandi fiocchi pesanti cadevano dal cielo.
Beh, è Natale dopo tutto.
Dovevano uscire da lì.
Ma se ci fossero stati dei cecchini?
Con prudenza, il tenente guardò oltre l'orlo della buca.
E vide qualcosa che non si sarebbe mai aspettato.
Tedeschi e inglesi, disarmati, si stavano scambiando regali, cibo, alcol, sigarette.
C'erano candele accese, sulle trincee, e persino qualche albero di Natale.
A tanti soldati cantavano insieme e giocavano insieme a pallone.
Erano un poco stonati.
E non proprio tecnici.
Ma era bello, tanto da commuoverlo.
Anche Charles aveva visto.
E ora si guardavano.
Nuovamente.
Helmut gli allungò una sigaretta, Charles sorrise e gli strinse la mano con calore.
Auguri.
Auguri, vecchio mio.
Uscirono dalla buca, insieme.

- Ehi, Frido.
- Salve, Rhada.
- Arrivati appena in tempo, eh?
- Ma in tempo.
...
- Freschetto, vero?
- Per me no.
...
- Gran brutta guerra, vero?
- Te ne ricordi una bella?
- No ma...dai, hai capito.
- Ho capito, sì.
...
- Che farai stasera?
- Ancora non lo so.
- Gran brutta guerra, eh.
- Già.
- Già.
...
- Senti...vuoi una sigaretta?
- Non fumo.
...
- Una sorsata di whiskey? È di casa mia, roba fine.
- Non bevo.
...
- Ci sai giocare a calcio?
- Uhm?
- A pallone, come loro.
- Ah. Certo che ci so giocare.
- Ce la facciamo una partita? Con loro, dico?
- ...ma sì, è Natale.
- Germania contro Inghilterra, allora?
- Per una volta, facciamole miste, le squadre.
- Sì. Sì, mi piace

Auguri.
Auguri, vecchio mio.

N.B. Tutto ciò - presenza di saint a parte - accadde realmente, sul fronte francese, nel 1914

[Scarlet]

Che meraviglia! Molto bella!

Il tuo modo di scrivere mi riporta alla mente Steinbeck, uno dei miei autori preferiti! Le parole portano con sé molte verità e tanti sentimenti! Complimenti!

Grazie per aver condiviso questa bellissima storia! 

[siegfried1]

Oh, grazie a te.
sono contento sia piaciuta

[Scarlet]

Oh, grazie a te.
sono contento sia piaciuta

Figurati! Leggere è un piacere per me! 

[siegfried1]

Ho ripreso da poco, le altre mie sono vecchie

[siegfried1]

P.s. Grazie per Steinbeck ma...ecco...ho idea che fosse un pochino (giusto un poco, eh ) più bravo

[Scarlet]

Non ti preoccupare, anche se non scrivevi da un bel po', sei sempre capace di trasmettere l'atmosfera e le sensazioni tramite le tue parole. E poi staccare e riprendere dopo tanto a volte segna una linea di confine tra lavori vecchi e nuovi proprio perché cambiamo pure noi. Io non ho letto i tuoi vecchi scritti ma basandomi su questo posso dire (mia personale opinione, eh?) che puoi ritenerti soddisfatto! È molto ben scritta! 

Certo, tu e Steinbeck siete diversi. Tu sei Siegfried-san il cavaliere e lui è uno scrittore pluripremiato, ma quel senso di complicità, inquietudine, realtà in cui ti catapulti grazie allo sfondo realistico che hai costruito, è in po' la sensazione che mi perviene leggendo Furore, quindi ho detto quello che pensavo e fatto il paragone, tutto qua! 

[siegfried1]

Ogni tanto mi capita di rileggerli.
Parlando di quelli pubblicati qui posso dire che molto probabilmente, dovessi riscriverli, cambierebbero parecchio.
Tranne, forse, "lo scorpione delle montagne".
Ecco, penso che quella sia la fanfic invecchiata meglio

[Scarlet]

Ogni tanto mi capita di rileggerli.
Parlando di quelli pubblicati qui posso dire che molto probabilmente, dovessi riscriverli, cambierebbero parecchio.
Tranne, forse, "lo scorpione delle montagne".
Ecco, penso che quella sia la fanfic invecchiata meglio

È su Milo? 

[siegfried1]

No.
È su uno sconosciuto cavaliere dello scorpione di fine ottocento

[Scarlet]

No.
È su uno sconosciuto cavaliere dello scorpione di fine ottocento

La vado a leggere comunque perché i Saint di Scorpio tranne Sonia sono i miei preferiti! 

Edit: Non riesco a trovarla... Ne ho trovata una sul primo Saint di Scorpio e una sul Principe Scorpione, ma la tua non la vedo... Potresti linkarmela, per favore?

[siegfried1]

Magari la troverai un po'...inconsueta.
Ma spero ti piaccia, allora, se ti piacciono gli scorpioni

[genesis]

Ogni tanto mi capita di rileggerli.
Parlando di quelli pubblicati qui posso dire che molto probabilmente, dovessi riscriverli, cambierebbero parecchio.
Tranne, forse, "lo scorpione delle montagne".
Ecco, penso che quella sia la fanfic invecchiata meglio

dici? io credo che molte delle tue storie sono invecchiate bene, probabilmente è cambaita la tua sensibilità di scrittore per questo vorresti cambiarle, ma dal punto di vista di una lettrice restano comunque pregevoli, ecco forse l'uniche che cambierei sono "rosse colline d'africa" e "l'ultima notte".
Veramente, il leone come saint non ti si addice al tuo modo di scrivere

[siegfried1]

O più semplicemente non sono in grado di scrivere una roba romantica.
Ma non demordo, si sa che invecchiando si diventa scem...ehm, sentimentali

[genesis]

O più semplicemente non sono in grado di scrivere una roba romantica.
Ma non demordo, si sa che invecchiando si diventa scem...ehm, sentimentali

Sempre presente per aiutarti in questo difficile compito